А его талант порвал меня на портянки...

                to semas

А его талант порвал меня на портянки,
и ему нет дела, до глупой моей тоски,
он много всего наваял во время и после пьянки
а я по утрам за кофе, как только поглажу шнурки.
Он грязен, неприхотлив, пахнет горным бараном,
ему хоть бы хны, ходит в одном носке.
А меня до сих пор, никто не видел, небрежно, пьяной,
я по наслышке знаю: виски, коньяк, сакэ.
Он делает что-то =  раз! И критики жадной стаей
слетаются на ... поживиться, торговцы готовят нал.
А я как в стерильной палате, опять о мечтах и о птицах
пишу оживленно много, и радуюсь "бог послал..."
Но узкий тупой интернет, поголовно втыкает лбами
и он гарпуном застрял в нежном моем мозгу.
Я раньше могла раздеться, а могла и просто стихами,
а теперь я не знаю кто я? Я теперь ничего не могу.
И как жить с осознанием собственной скудости мысли,
и как людям в глаза после этого можно смотреть?
А он на НТВ что-то трет вдохновенно о сиськах,
и о том, что себя израсходовал ровно на треть.
Он живет на Владимирской, с окнами на колокольную,
и в мастерской его людно, модный звездится народ.
А я уезжаю в час тридцать обратно в первопрестольную.
Я начну все с начала! Я забуду его через год!