Слияние цвета

«Каждый человек – художник своей жизни».

Тяжёлым, унылым взглядом смотрел художник на пустое полотно, не зная, что запечатлеть, какую форму придать этому безмолвному холсту, пустому сейчас, как эхо разливающееся в безмолвии и через время – живому, говорящему с тобой, имеющем душу и сердце.
На какое – то мгновение, художник почувствовал ту власть, с которой он в праве выбирать: придать материи грусть, печаль, страдание или заставить радоваться, чтобы этот весёлый смех отобразился на века…дарующий улыбку многим поколениям…
Посмотрев на своё отражение, он прогнал прочь тоску и уныние, взял кисть и даже не заметил, как его рука, словно кто-то другой, а не он, опустила её в синий цвет, сделав первый мазок на холсте…Задумчивость взяла верх над творцом, задавая ему простой казалось бы, но и в то же время вопрос, покрытый тайной и не пониманием: «Что же хочешь ты написать этим цветом? Цветом неба, такого далёкого и чистого…Цветом моря, такого сильного и могущественного…Цветом глаз, таких бездонных и завораживающих».
«Не знаю…», - зло от собственной беспомощности сказал себе художник. «Может небо, на которое мы в суете забываем посмотреть…Или море, шум которого песней разливается в нашей душе, такой успокаивающей, как колыбельная, которую младенцу, лёгким шёпотом напевает мать».
«Да, именно море», - подумал художник. «И ярко-красный огненный закат, обжигающий своей смелостью».
Опустив кисть в красный, он неосторожно смешал два настолько разных цвета, что злость ещё больше начала съедать разум поэта кисти и холста, смешивающего цвета и воспевающего видение собственной души, которое он, ещё не зная, называл подсознанием.
Зашёл спор и у синего с красным, настолько глупый и бессмысленный, что они даже не заметили, как их эмоции слились в одно целое, превратившись в чёрный…как ночь, как пустота, как безразличие.
Чёрный стал разрастаться по холсту, завораживая художника, зовя к себе, маня своей таинственностью.
Как заколдованный сидел он, не в силах оторваться от своего творения.
«Я назову эту картину «Слияние цвета», - обратился он к птице, сидящей рядом, молчаливо наблюдающей, как постепенно художник опускается в пучину холодного забвения, не признания и безысходности.
Улетая, лёгким взмахом крыльев, птица добавила в спор каплю белой краски…как начало, как что-то светлое и не порочное.
Маленькая капля разбавила угнетающий спор, разбавив его собственной чистотой помыслов и стремлением к прекрасному.
«Сама судьба решила за меня, что нужно запечатлеть на этом холсте», - расправив плечи, сказал в слух художник, заметив оставшееся не большое чёрное пятнышко на белом и не придав этому большого значения.
«У каждого холста, как и у каждой души есть своё чёрное пятнышко, еле заметное или еле видимое с высоты полёта», - думала птица, взмахивая крыльями, растворяясь в воскресном полнолунии.
«Но не всё чёрное можно разбавить белым».


Иллюстрация - Мироседина Елена www.mirosedina.com