По голому небу метались вОроны.
И косы льняные лохматил ветер.
Я стану пеплом, а может просто
Травой зеленой взойду в кювете.
Вздымаются вены и тянутся руки.
И вроде бы, вот! … Не хватило малости.
Я стану росою, а может морем…
И жалко, что ветер, не знает жалости.
Дышу через раз, а по небу катится
Пластмассовый шарик луны-проказницы.
Предчувствуя кожей свое спокойствие,
Не знаю теперь ни цены, ни разницы…
***
© Copyright: Замброза, 2009
Свидетельство о публикации №109040504760
Свидетельство о публикации №109040504760
Рецензии