Та жизнь...

                Давай выдумаем, распишем, раскрасим
                Ту жизнь, которая никогда не была нашей,
                И повесим эту картину на стену…
                И закроем эту больную тему…


Она любила высокие каблуки
/Так, сантиметров на десять, - но можно и выше/.
С глазами томными цвета морской тоски
Любила закаты вдыхать на покатых крышах.
Она была беззаботной, почти шальной,
И в розовый красила /даже!/ земные зАмки.
Она одевалась в жёлтенькое… зимой,
Жила настроеньем не ниже весенней планки.
Он был серьёзный - /минут без пяти/ - доцент,
Читал научные книжки и жил реалом.
И /как ни странно/ она попала в процент
Того, что он по жизни считал идеалом.
Им было по фигу – дождь ли, гроза ли, снег,
/Она не вникала, а он – не считал сезоны/,
У них на планете осадками падал – смех
И долго не таял под взглядом его влюблённым.
Она научилась мысли читать в глазах,
Он по движенью – умел угадать желания.
Он ненавидел скорость, она - тормоза
(Это прощалось взаимно на подсознании).
Им было по жизни уютно, светло, легко,
/Хоть кто-то считал их не очень удачной парой/.
Она вечера делила с Вдовой Клико,
А он – их двоих – окутывал в дым сигары.
И всё хорошо - прожить бы им лет до ста,
И в солнечный день умереть/улететь как птицы…

Но эту картинку дождями смыло с холста,
И белым на белом остались не наши лица.