Это не мои стихи... но моя Боль...

....
Проезжав, вдруг увидела маму
В ее рыжем, с узором, пальто...
Спрыгнуть к ней! Но автобус шел прямо.
Сердце жмет - не видались давно...

Ты сидишь, моя мама, на стуле,
И опять ты молчишь - обо всем...
Вся зависимая, немного сутулясь,
Как всегда не прося ни о чем.

Внучка бегает с радостным воплем,
На столе угощенье стоит.
Тихим смехом на внучкино - ОПЛЯ!
Дочь с сестрою "про жизнь" говорит...

Что сердечко колотится шибко?
Чуешь - дочь твоя трудно живет?
С виноватою взглянешь улыбкой,
Так, что с болью слезу прошибет...

Мне б тогда, моя тихая мама,
Нужным словом развеять те мысли...
Мы поэтому, видимо, рано
Путь последний пройти с тобой вышли.

Мне б шершавой ладони коснуться,
Головою прижаться к груди...
Вспомнить детство. Но стОит проснуться,
Сиротливо зову я - Приди!

А метель распоясалась вволю,
Так и лижет твой камень, вихрит...
И пальто твое рыжею болью
В моем сердце нещадно горит!
Эти стихи, которые выше, написала я, а на могиле ее высекла такие мои слова -

За боль твою, за все долги,
Так и не отданные мною,
Слез горьких мне не выплакать вовек!
Как виновата я перед тобою,
Мой тихий, добрый, скромный человек...

И все же, и все же - ЖИЗНЬ зовет, она сильнее смерти. Мама моя, знаю, не хотела бы, чтобы я всю жизнь сидела у ее могилы и оплакивала ее. Когда я радуюсь, я весела, - я знаю, маме ТАМ тоже хорошо - за меня!