Я писала роман,
самый нежный и светлый роман,
Я из строчек плела хитроумные, тонкие сети,
И, возможно, тебя
я тогда сочинила сама,
Только ты был прекраснейшей ложью на свете.
Я любила тебя так, как любят творенье своё,
Так, как критский художник любил
свой блистающий мрамор,
Я придумала голос, и мысли, и имя твоё,
Я хотела тебе быть любимою самой.
Я писала роман…
а о чём – я не знала сама,
И, наверно, поэтому в нём мы запутались оба…
Я забыла тебя,
ты покинул красивый обман –
Где же наше «романное» счастье до гроба?..
***
© Copyright: Анна Коротаева, 2009
Свидетельство о публикации №109040502932
Свидетельство о публикации №109040502932
Рецензии