Ёж Лиру - ещё один крик

2 место в конкурсе "МАРТ 2009 - ЛУЧШЕЕ" (http://stihi.ru/2009/03/19/2648)



      {маргарита ротко, тим скоренко, вера гузь}

Настя не верит в сказки давно уж, но так похожа что черт возьми, и вот утёнок гадкий, заморыш стал несмеяной московских зим. она кричит в одиноком оргазме, где же плутает тот самый принц. небо усыпано крошкой алмазной, принц на вечер калиф на раз, но так плотояден и остролиц. полдень сыплется в подстаканник ручьем отсолнечных ярких брызг, чужие шторы от несмеяны скрывают двор и дворовых крыс. и вроде глубже вчера, и жестче, а воздух - летен, душист и прян. но он сегодня тебя не хочет, в его кармане, так между прочим, еще две сотни таких несмеян. Настя оденется выйдет молча (влажная скомкана простыня). город скорчился и хохочет над удачною шуткой дня.

Вера замужем есть ребёнок и вроде всё уже хорошо. но только вот до сердечных колик прошлое тычется неуёмно и распускает сердечный шов. Вера выплескивается в буквы, словно выдавливая гнойник. и, каждый раз просыпаясь утром, она выхаркивает стихокрик. разве можно писать так честно, разве кто-то умеет так? тащит девочка, тащит крест, но на рынке за крестик дают пятак. каждый стих разрывает плеву мира, девственность рвет его. и что спасет эту девочку Веру, если мир не спасает любовь. крики пиксельны не целюлозны, как подглядывание в глазок, а в березу вбивая гвозди, смотрят как выбегает сок. и весна обжигает шторку, плавит рассыпанную соль. город записывает в подкорку и чужую смакует боль.

Оля вяжет, мелькают спицы. едкий, стойкий запах больницы тянется как смола. Оля забыла что было в школе, Оля давно уже "баба Оля" - прожила? не жила? внук не заходит свои дела есть, так и живет она разлагаясь - плесень, липовый мёд. и вроде всё - ведь дошла до точки. это раньше фарфор молочный - кожа, теперь же жмёт. Оле не хочется торопиться, вяжет носок и мелькают спицы, обрывается нить. после скажут - "инфаркт миокарда", после скажут - "давно пора бы, некого здесь винить". небо расколется сеткой трещин, дождь истерично на город хлещет, бьёт дождевая плеть. город не чувствует этой боли, сыто отрыгивая доволен, как её там веранастяоля, вкусная была смерть.

кто-то изредка крикнет - "послушай, мы задохнемся от равнодуший". ты прочитаешь слегка зевнувши, - "складно поёт стервец". крик маргариты ли, веры, тима, или парня из Ершалаима это же доза гемоглобина, а иначе ****ец. крик не доходит - пространство ёмко, каждому блюдце бы да с каёмкой, чуточку счастья иначе ломка, свёртываясь в жгуты. и вот за этот кусочек счастья бьются оленьки, веры, насти, город их проглотил, сграбастал, - рвутся немые рты. кричат по-рыбьи рабы ли рыбы, гнутся, ломаясь на месте сгиба, - вот и ещё один кто-то выбыл, впрочем мы все уйдём. а город твоих позывных не слышит, он растолстел от приёма пищи, и дела нет ему до людишек. кто там ещё? - приём.


© Copyright: Ёж Лиру, 2009
Свидетельство о публикации №1903103184

http://www.stihi.ru/2009/03/10/3184