... брату
Кто не задохнулся ветром, там, за сотым километром,
Кто укрылся серым фетром для сокрытия тепла -
Не пролистывают повесть, не допрашивают совесть,
Мир рассматривают в прорезь пистолетного ствола.
Ну, а ты, мой звездный странник - ты истерт, как медный даник,
Вечный непокорный данник бури черного крыла.
Кнут иль пряник, эхо смеха, где б ни был, куда б ни ехал,
Соскользнут легко с доспеха из зеркального стекла.
Громче пой, невольник чести, жди шифрованных известий -
Среди них, наверно, есть и те, что сходят с высоты.
И, оттачивая бейты, в голоске площадной флейты
Распознать тогда сумей ты полустертые черты -
И воздать Творцу хвалою за прошедшие дела:
День налился серой мглою, вечер твой сгорел дотла.
В горле ком, а в сердце горечь. С кем ты, о мудрец, все споришь?
"Хур-ра, хур-ра, вас-са Оридж!"… И хула - как похвала
Кто не задохнулся ветром...
© Copyright: Линойя, 2009
Свидетельство о публикации №109040502117
Свидетельство о публикации №109040502117
Рецензии