Портрет неизвестного в оптическом прицеле

(рифма наоборот)

…И дрогнул вдруг плечом непроизвольно,
И заметалися в лице зрачки,
Всё позабыв и снова резко обернувшись,
Всё ту же пустоту увидел сзади…
Тянуло заорать и побежать,
Без устали и дум,
Без мыслей и тревог, –
Тянуло просто БЫТЬ НЕ ЗДЕСЬ!
Тяжёлый взгляд лежал на нём
Тяжёлой неуклюжей ржавой гирей, –
Порой почти неразличимо-незаметный,
Порой втыкаясь больно в мясо…
Всегда недобрый,
Всегда спокойный,
Всегда мертвящий,
Всегда смотрящий сверху в спину…
Шизофрения – славная болезнь!
Склероз – не так…
Склероз – там новости всегда!
Шизофрения ж не болит, и помнишь всё…
Вот тут добычи мысль…
Вот тут добычи ощущенье…
Вот тут щемящий вечный страх…
Вот тут адреналин в крови,
Ну а потом опять дообморочная слабость…
Ну а потом горячий стыд и униженье…
И быстрый взгляд по сторонам – не видел ль кто?
И, всем назло, вдруг резкий поворот и – ВЗГЛЯД НАЗАД!
И, наконец, желанье ВИДЕТЬ ПУЛЮ,
Которую так долго обещали,
Которой ожиданьем мозг вскипел
И просит глаз её увидеть!
Глаз согласился и, зрачком подвинув веко,
Прицелился между ресниц и выстрелил, как мог…
Прицел увидел… и зрачок другой за ним:
Глаза того, кто с ним ИГРАЛ…
И тут он выпрошенную пулю увидал,
И тут он пуле облегчённо улыбнулся,
И поглотил её счастливым телом…
И дрогнул вдруг плечом непроизвольно…