У отцов поседели виски,
И давно под гранитной плитой,
Наши деды почили с тоски,
Их, как нас так тянуло домой...
А у нас семь есть и есть дом,
Деньги есть, есть друзья и покой,
Говорим мы чужим языком,
Но нас тянет и тянет домой...
С каждым днем прибывают кресты,
Дни проходят сплошной пеленой,
Не избавится нам от тоски,
Нас безудержно тянет домой...
И Россия давно уж не та,
Что казалась когда-то святой,
Растащили ее всю до тла,
Но нас все-таки тянет домой...
1991
У отцов поседели виски...
© Copyright: Игорь Ширяев, 2009
Свидетельство о публикации №109040502046
Свидетельство о публикации №109040502046
Рецензии