А мысль то, в голове,
Свербит и чешется:
На чём она – земля, родная,
Держится?
Не на китах, уверен,
И Пегасе…
Конечно ж!
На подушках и матрасе.
Когда подушки сбиты
Мягкой грудой,
Лежишь себе,
Поплёвываешь в угол.
Несётся жизнь
Планетой по орбите…
Лишь выше одеяло
Натяните.
Как хорошо,
Когда вы в лёгкой дрёме.
Созвездия стоят у вас
На «стрёме».
В туманностях далёкой
Андромеды
Не ждут вас комсомольцы
И скинхеды.
Не встряскою
Под танковыми траками,
Обложенные
Гончими собаками,
Срываетесь вы
С эллипса на трассу,
Искать другую жизнь,
Иную рассу.
Но это всё
В иных мирах и времени.
А тут земля всегда
Ногою в стремени.
Пуховые подушки
От Исиды;
И ракурсы волшебные,
и виды.
Мечтатели
© Copyright: Трошин Борис Александрович, 2009
Свидетельство о публикации №109040501653
Свидетельство о публикации №109040501653
Рецензии