что you will love me...

Мой адресат, мой добрый гений, куда я без тебя теперь? Ученые шифруют гены, мир открывает миру дверь, и все идет своим порядком, без пафоса и суеты, а я шепчу под нос украдкой – мой милый гений, где же ты?

Я тут краду у солнца свет и его храню, чтобы согреть, когда приедешь вдруг ко мне ты, твоей безумной жизни медь; я тут рисую каждодневно маршрут для наших кораблей, чтобы ты видел, милый гений, пространство без сплошных нулей… Я знаю, что вдвоем нетрудно идти вперед, держа штурвал; а если спросишь, мол, - откуда? – так это Он мне рассказал.
Там у Него свои порядки, безосновательный прогноз – с влюбленных точно взятки гладки, иди, шепчи себе под нос… Мой добрый гений, ты приедешь, и станет сладостно-тепло: да,  это лист каленой меди нагрелся под моим крылом, мой звездопад тебе в ладони, моя порывистая стать – и под ногами небо стонет, с которого уже не встать.

И нам теперь небесной тверди дороги все пройти вдвоем: там сочинял великий Верди, там Элла Фитцжеральд поет, что summer time, что you will love me, что все само произойдет, пока мы спорим с облаками, чей оглушительней полет; там ходят по неровной дымке своих невысказанных фраз, и мы пойдем, как по Ордынке, и будут говорить про нас, что мы – исходники рассвета, мы – сохраненный файл сна, где в волосах смеется лето, и пьет шампанское весна…

Мой адресат, почтовый ящик твой переполнен уже мной – безоговорочно пропавшей, потерянной твоей струной; и я пишу тебе, когда ты сидишь в соседнем пабе, и мое письмо летит гарантом, что бесконечный лабиринт этого города большого, где кроме нас нет никого, соединяется бесшовно на месте сердца твоего…