Ты пишешь письма на холсте
И в объективе видишь небо.
А я ищу тебя везде,
Где ты ни разу так и не был...
Смеюсь над светочами лиц,
А ты рисуешь их портреты
И стайки верных небу птиц,
И рвешь вечерние газеты,
Как будто небо пало ниц.
Как будто нас уже и нету...
Меня же за порогом ждет
Немытых окон терапия,
Гранитных улиц серый лёд,
Спектакль Гоголя о Вие.
Прекрасный, но немой народ
Стоящий, как на гильотине,
И мост, построенный чрез брод
И град, построенный на тине.
И ты, как будто в нашем мире...
Да только вот ведь незадача...
О мой любимый портретист...
Твоя огромная удача,
Что создан ты из сотен лиц.
Портретист
© Copyright: Елена Мышь, 2009
Свидетельство о публикации №109040305295
Свидетельство о публикации №109040305295
Рецензии