Плещется портвейн в бокале,
В центре блюз цепляет за живое,
В пачке сигарет осталось мало,
И мобильный в кабаке не ловит.
И, наверное, уже не важно…
Кто-то прав, а кто-то ошибался.
Кто кого простит, а кто накажет.
Кто навек ушел, а кто остался.
По щеке слеза, и след от туши,
Черною полоской по румянам.
Был не первый, но был самый лучший,
Может поздно мы, а может слишком рано.
Горький дым, осадки никотина,
На столе пустой бокал и спички -
Моей жизни грустная картина,
Ее смятые прожженные странички.
Плещется портвейн в бокале
© Copyright: Юлия Густав-Дальская, 2009
Свидетельство о публикации №109040303991
Свидетельство о публикации №109040303991
Рецензии