Месяц, как будто хороший стиляга,
Прошёлся по небу походкой довольно небрежной,
И скрылся. А я, как непутёвая дворняга,
Пришёл в этот парк в рубашке белоснежной.
Ты уже здесь. Милая крошка!-
Плывёшь по парку, как по морю рыбка.
На груди твоей неизменная брошка –
Какая-то рожица в умильной улыбке.
Сразу же я приступаю к делу:
Так мол, и так, мы поймём друг друга...
Ты ни слова в ответ, покраснела иль побледнела,
Моя когда-то неизменная подруга.
К чёрту! Мне надоела вся эта волокита!
Надо отдохнуть хоть немного, что ли?
Мы свободны: я не дуб, хмелем обвитый,
И ты не хмель, обвивающий дуб в поле.
А темь - словно ночь одеяло навесила на дверь.
Где-то в листве, как дьячки, гнусавят какие-то пташки
Кто бы хоть солнце высунул, что ли, секунды на две,
Чтоб я мог, разглядеть выраженье твоей мордашки.
Под звон соловья
© Copyright: Виктор Тимонин, 2009
Свидетельство о публикации №109040302874
Свидетельство о публикации №109040302874
Рецензии