В Альбомах Белых

«В Альбомах Белых»

На улице пробки, закрыты дороги.
Псиной несет - готовят хот-доги.
Люди сейчас покидают берлоги,
Ноги в руки и делают ноги.

И как обычно утюг в сети,
Отдувается он за своих хозяев.
За энергию потОм пОтом плати,
На спине своей вынося негодяев.

Где же тот воздух, которым дышали?
Где те мечты и те идеалы?
Ясно одно, что мы туда не попали.
Просто всех нас туда не позвали.

Сегодня мы здесь живем второпях,
В городах каких-то, серых-серых.
Лыбимся, скалимся, порой в слезах,
Делаем кляксы в альбомах белых. 

И заново все на другом листе.
Те же кляксы, те же чернила.
И мы опять в глухоте, немоте,
Тихо рвемся похуже тротила.

Сегодня в руках у него копейка,
А завтра уже свечка за рубль.
Он человек, не шестерка-ищейка.
Безвозвратно люди уходят в нуль.

Им роют ямы такие же люди,
Которым самим скоро туда.
Все меньше и меньше следов на посуде.
Единственный враг наш – это года.

Юные годы вполне безобидны.
Они без шипов и медлительны все.
Постарше годы уже не завидны,
Быстро бегут с кенгуру наравне.

Взрослые годы локтями толкают.
Ребра избиты, из-за них нервный тик.
К доброте и везению люди взывают.
Человек в те годы в конец разбит.

Почтенные годы идут без оглядки.
Счастье увидят и бегом со скалы.
С них, как со старших – взятки гладки,
А те, что тявкают – те малы.

Преклонные годы летают фанерой.
Не над Парижем, над пропастью лет.
Надежду в те годы называют верой,
А тем, что было зубами, кромсают галет.

Вот в дымке старость неслышно крадется,
Хочет к себе тебя заманить.
И пока горячая кровь по жилам льется,
Тебе придется смеяться и жить!

(17.11.2008)