Служителю

Рецензия на «Старому костелу» (Папиллон)


Можешь верить, в то что пожелаешь,
Ведь это, дело каждого, свое,
Стихов, петиции, несвязных прочитаешь,
Ну а по поводу, об этом что всегда,
Я начеркал свои космические сказы.
Кому сугубова останется стена,
Кому понятие заменят скалы.
Но я, не для того пришел сюда.
Историю мою вписав на фазы.
Когда приехал я в Нью Йорк,
 пришлось бродить,
На тратуарах спать, и в переходах,
Есть парк, о нем когдато неаписал,
Его прозвали Томпкинс в переборах,
И там на Б, костел старел,
Приходом озабоченный беспечным.
Я как - то в парке этом, летом жил,
Там собирались неформалы из округи,
Конечно той порой болели руки,
И жизьнью я своей не дорожил.
Был мой товарищ, с улицы пацан,
Да и имен не помню многих больше.
Но помню там облавы начались,
И потянуло осенью чють позджи.
Я не из тех кто фанатичен, я простой,
(Сам - посебе) и раньше говорилось.
Но это после..
       разговор другой,
Сизон дождей залил замки и милость.
Сдесь так в подъезды, в городе когда,
Не попадешь, без оснований и знакомых,
Конечно были в городках места,
Но в алфавитной части исполкома.
Где городские вперелись дома.
Пожарными, и скорыми с ментами.
Там часто натыкались на тела,
В неясном, полу сонном состоянье,
Или уже чуть отошетших ото сна.
Так вот и мы, как многие, земляни,
Отсчет ведя со своего крыльца.
Как правило, не для всего есть вход,
А в этом здании старинном,
Под потолком украшен свод,
Ну в общем вид имел массивный.
И был знаком, приятель мой,
С служитилем в том помещенье.
Вот здесь в холодный день ночьной,
Нашли мы кров и угощенье,
Есть место там, в каморке на верху,
Где можно втиснутся, меж пола с потолками,
Напаминало мне оно дыру,
Но были с ним мы, не в рабочем состоянье.
Так вот, служитель сей,
Простой такой,
 Лишь отличавшейся в своих делах влияньем,
Да не святой, а с пониманием видать,
Товарища он тоже знал не плохо.
Ему пришлось порою помогать,
Что б начевать, и не кого не трогать.
Так там, когда то, довилось и мне,
Заснуть в пристрое у пристанища молящих.
Здесь разговора нету о судьбе,
Но досипор тот храм стоит погрязший.
Всхлип прошлого, напоминает о себе.
Вот наступил момент когда я сного,
В тогдашних дней тревоги ухожу,
И благодарности хочу оставить слова,
Служителю, что вел учет костлу.
Не каждый примет, двух смурных парней,
Тогда ведь нас не редко зарубало.
И ты идешь, как будьто по воде,
Когда бливотиной засохшею воняло.
Когда язык, не вяжется к ругалу,
Да и его как следует не знаешь,
Жгуты прилипли грязные к рукам,
И ты бутылки за собой таскаешь.
До воровства, и попрашайкой наредясь,
И продаешь себя за грошь прохожим,
Скажи теперь, на что я стал похожим ?
Когда смывают с блеска, быта грязь.
Ну ты давай, я сам не из упертых,
И благодарен многим на пути,
Вот это жизни моей прошлые куски,
Остались сздесь, в песок годов растерты.

Спасибо систруха, ну а историю наверно поймешь, а что не ястно так сможешь спросить это экспромт, и я седня с огородм утомился поэтом там гляну може че допишу поправлю.