Черный кофе, без вкуса Востока,
Пулеметная очередь снов,
Как подстрочник наивно-жестоко
Препарирован суток улов.
Мы в гостиной, и кажется свечи,
Стеарином закапав комод,
Отражаются в зеркале. Плечи
Чуть дрожат, мы не виделись год.
Вы неловко твердите, что ждали
Я неискренне верю в ответ.
Говорю, что из северной дали
Возвратился б, да выбора нет.
Откровенно болтаем... о мелком,
Но за вывеской слов тишина.
У двенадцати встретились стрелки
И качнулась стесненья стена
Мир как будто взорвался, и части
Наших судеб, что вечность назад
Заблудились, отстали от счастья.
Заметались, где рай, а где ад?
Мы наутро проснемся…
В гостиной
© Copyright: Владимир Век Коробко, 2009
Свидетельство о публикации №109040200606
Свидетельство о публикации №109040200606
Рецензии
Жить в иллюзиях несколько лет,
А потом верить в ложь, или делать
Вид, что чувства дороже монет,
И закрашивать белое мелом...
Плед помят и лежит на полу,
Скрип дивана напомнит о бренности
Тех минут, что рождают золу
Из огня и обугленных ценностей.
Ольга Абатурова 02.04.2009 20:09 • Заявить о нарушении
А потом верить в ложь, или делать
Вид, что чувства дороже монет,
И закрашивать белое мелом...
Плед помят и лежит на полу,
Скрип дивана напомнит о бренности
Тех минут, что рождают золу
Из огня и обугленных ценностей.
Ольга Абатурова 02.04.2009 20:09 • Заявить о нарушении