Поэту

В минуту радости душевной и открытой,
Иль в томный час надежд и ожиданий,
Иль в одиночестве любимыми забытый,
Поэт в себе хранит мильон терзаний.

Душа в порыве требует вниманья,
И мысли льются вешнею рекой.
И внемлет разум всем знаменованьям,
Начертанным божественной рукой.

Скорбит поэт иль предается смеху,
В нем страсти все кипели и кипят.
И слово, что опора и утеха,
Проснется там, где все другие спят.

О слово, слово! Наш великий дар,
Но лишь поэт тебе назначит цену.
Тобою можно нанести удар,
Иль в мудрости сравниться с Авиценной.

Поэт творит и словом выражает
Все те загадки, что в людской душе.
И что поэт один на свете знает,
То через строки понимают все.

В великой радости иль в муке и сомненьях
Зачем приходишь ты, о Муза, к нам всегда?
Зачем сердцам даруешь вдохновенье,
Зачем наш труд проносишь сквозь века?

Не для того ль, чтоб истина открылась
По-своему, но каждому из нас?
Чуть-чуть чтоб в людях что-то изменилось,
Когда пробьет расплаты страшный час?..

И даже если скроется под мглою
Весь мир, погрязнув от вчерашних бед,
Примкнувши к жизни вечной аналою,
Останется задумчивый поэт.

                ноябрь 2008 г.