Я начитался траурных стихов...

Я начитался траурных стихов.
Их люди не от радости писали.
Неужто так никто и не готов,
Прогнать из сердца беды и печали.

Вот кто-то пишет: «Он меня забыл…»
И пол страницы пасмурных открытий.
Ну, бог с ним, раз он на тебя забил,
Порви сама оставшиеся нити.

Как будто жизнь уже пришла к концу.
Ведь каждый поворот даёт возможность,
Придать блеск удивления лицу,
И выбросить из сердца осторожность.

А вот ещё: «Опять одна грущу…»
Затем пятнадцать откровенных строчек.
Смотрю внимательно, счастливую ищу.
Увы, завял несчастный лепесточек.

И снова: «Бьёт по крыше дождь.
Смотрю в окно и горько-горько плачу.
В ушах, тобою сказанная ложь…»
О, Господи, нельзя ли всё иначе?!

Зачем, скажите, всю печаль и грусть,
Без устали выплёскивать наружу?
Тебе хреново, бросили… и пусть!
Ну, а другому разве это нужно?!

Ты вылила наружу всю тоску.
Теперь тебе полегче, несомненно.
Но для чего свои страданья, по куску,
Ты раздаёшь так нагло, откровенно?!

Ведь люди будут всё это читать,
И думать, что на небе только тучи.
Мне кажется, что лучше описать
Какой-нибудь один счастливый случай.

Или отдать бумаге всё, что есть
В открытом настежь, благодарном сердце.
Нести всем людям радостную весть.
Помочь в морозный вечер им согреться.

Я тоже пару грустных написал,
Но в каждом были радостные нотки.
И если кто-нибудь меня бросал,
Я сразу покупал бутылку водки.

А через час… снимало, как рукой,
Тревоги и смущающие боли.
Хватал я ручку, и текли рекой,
Потоки слов о глупостях неволи.

Порой, когда кончался новый лист,
А строчки разрывали мозг на части,
Искал глазами, где был угол чист,
И в каждом уголке сияло счастье.

Случалось даже, что ловил прикол,
Просиживая время в туалете.
Сминал листы, смотрел бездумно в пол,
Но всё равно писал стихи о лете!