Сон

Меня пытали этой ночью
В плену три тысячи чертей,
Я тщетно ставил многоточья
В рассудке… Было всё больней…
Терпел, белила пачкал кровью,
В избе прибит был к потолку
Не знаю кем, но был подобен
Собой распятому Христу.

Струбциной пальцы зажимали,
Пытаясь выведать секрет,
Ступню всё спицей протыкали,
Да так, что мерк в глазах весь свет.
И я писал в исповедальне,
Под грязно-серым потолком,
Ногтём, о чём-то очень дальнем,
С чем раньше жил-тужил молчком.

Мечусь, в цепях, внизу глумятся…
Завис меж небом и землёй…
И нет того, с кем попрощаться,
Кто отпоёт за упокой
Из тех, кто мной давно помешан,
Точнее тех, кого любил…
Хохочет бородатый леший…
Он всех больнее меня бил…

Готовит сеть паук в сторонке
Моей расхристанной душе,
А за окном из бычьей плёнки
Народ толпится в неглиже,
В одёжке старенькой и грязной,
В руках всё вилы, топоры…
Я рыбой им кричу, бессвязно:
«С осины!… Вырежьте колы!»…

Не слышат, только кривят рожи –
Толи жалеют, толь мычат…
На мне краснеет холст из кожи,
И краска алая до пят
Стекает тоненькою струйкой,
А дальше в лужу подомной…
Кап… кап… назад мне эхо бульком …
Кап… кап… ну вот и всё… герой…

Холодный пот. Икона рядом.
Часы. Пол пятого утра.
Сегодня спать уже не лягу…
Приснится ж всякая мура…
Нервы натянуты в канаты…
Течёт по бронхам никотин...
Кровь на полу… В ступне стигматы…
Я был казнён. В ночи. Один…

01/04/2009