Художник

Художник умелый скучал и грустил,
Но что-то в душе колыхалось
Вдруг он на бумаге весну начертил,
Весна неахти оказалась.
Он много чертил,рисовал,исправлял,
Всё бестолку,нет вдохновенья
Ведь раньше художника снег вдохновлял
Растаял он,нету творенья.
Теперь по весне ему нечем творить,
И нечем порой восхищаться
-Не лучьше ль мне зиму весной заменить,
И ею теперь любоваться?
Но сколько художник весну не хвалил,
Всё зря,он лишь время потратил,
А зиму он всё-таки больше любил,
Ведь он её первый создатель.
Весь год тосковал он,не зная как жить,
Без снега,пурги и метели,
Но вот удалось ему холст разложить,
Зима постучалася в двери.
Прошло семь десятков счастливых деньков
Работал,трудился создатель,
Раздался вдруг снова шумок ручейков,
Растроился чудо писатель.
Он жил каждый год от зимы до зимы,
Скучал и томился без снега,
Великий художник не любит весны
И яркого,тёплого лета.
Но он понимал, ведь нельзя же так жить
Зима не последняя радость,
Вдруг начал весну потихоньку любить,
И лета прекрасного сладость.
Вот скоро картину художник создал
"Весной" называют творенье
И с ней знаменитым вдруг вскоре он стал
И края всё нет вдохновенью.
Он много шедевров ещё создавал,
И всё о прекрасной природе,
Как жаль, красоту он едва замечал,
Но щас его счастье в свободе.