и о погоде

Вчера и присно солнца не было – дождями.
А в хмари эдакой всё призрачное – жёстче.
И всякий отзвук до мелодии дотянет.
И всякий окрик до задёрганного Отче.
Хоть не к нему теперь с нелепым отголоском
Вчерашней суетности – нынешней, степенной.
Равнинны радости. До неприличья плоски.
И `верхом нравственности –  потолок и стены.
Которых красить и белить. Да и всего-то.
И так уютно. Так уютно. Так уютно.
В панельных ульях опечатанные соты,
Где воском древности непрожитое юно.
А мёд фантазии так сладок на безрыбье.
И всё, что пресно – подсластить и не испортить:
Подрифмовать, зашить порезы и порывы,
И прочий мусор неопознанного сорта.
Да только приторно. И стыдно. И увольте.
Не счесть оскомин по мимическим морщинам.
И поливать слова отборнейшею болью –
Лишь вариант многоэтажной матерщины.
Весь этот садомазохизм давно просватан
И греет ужин ежедневно за вощиной.
А я не спряталась и значит, виновата –
Я так чудовищно и нагло беззащитна.
А небу голодно – дождями паутинит.
Я попадусь – напьётся вдрызг тоскливой гнили.
А после – больно и светло чернильной синью
Глядит в глаза необъяснимой ностальгии.