До

Если точки разлить по листу,
По бумажному, щедро и точно,
Учащается внутренний стук,
Может сердца, а может быть почки

Набухают, и дерево пьет
Бессердечно весенние соки.
А усталая туча льет пот
Теплым ливнем из дали высокой.

И резвится в тиши первый гром,
После молнии, пробуя удаль,
Бьет испугом по стае ворон...
Дождь идет никуда, ниоткуда.
02.04.2009 12:47


Рецензии
Вот и я пробую значками по листкам вылить сидящее глубоко. Иногда получается глупо. Иногда вроде ничего, мне лично понятно.
А соки замирают на зиму в стволах дерев. Когда начнёт выглядывать солнце повеселей, потекут они от корней вверх, выступят где-то на трещинках коры и стекут вниз, сколько силёнок хватит. У молодых побегов поболее, у сухих веток ничего не произойдёт.
Не хочется быть сухой веткой. Так и тянет подхватиться с песней ветра, но иногда получается только вздохнуть негромко.
Ты извини, что пишу тут. Может тебе это и не надо. И вроде совсем не о твоём стихотворении. Про него что же могу? Ну, что можно сказать про первый грохот в ещё холодной тучке? Или про испуганных ворон? Галдят.
А дождь хлещет и смывает следы. В никуда.
На то он и дождь.

Сергей Эсте   29.12.2009 11:11     Заявить о нарушении
На это произведение написано 26 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.