Что бы я ответила критику

Родились сегодня в ночь,
Ладно бы,  сын там или дочь.
Не ждала, что так, без схваток,
Ум мой будет бодр и хваток.

И настроится «нашару»,
Жаль, нельзя мне взять гитару.
Потому что, по закону,
Люди спят в такую пору.

Да, и ноты не слова.
Ими лепечу едва.
Я и по-русски то чуть-чуть.
Что же, Критик, можешь «вздуть»! 

По-живому, как хирург
Взрежешь дело моих рук.
И без местной, и без общей
Анастезии. Чуть проще:

-Что там? Повести? Стихи?
Не сказать, чтобы плохи,
Только вот, увы и ах,
Потеряли бабы страх!

-Все то рветесь в стихотворцы,
В борзописцы норовите!
А по-русски ни бельмеса!
Пальцем в … небо! Извините.

-Что? Не нравится? Где больно?
Где-то между ямб - хореем?
-Вы о них и не слыхали?
Я охотно Вам поверю.

-Чтобы быть Вам, как Есенин,
Надо четче изъясняться!
А Рэмбо там, иль Тургенев
Устали бы за Вас стесняться!

-Я скажу Вам, дама, прямо-
Эфтот труд для Вас, что яма
(Как там?) Волку-одиночке.
Не печатайтесь, и точка!

-Отдышитесь, Ваша милость,
(Даже внешность изменилась).
Вы не хвалите не драма,
Ну, и что, что это яма?

-Что Вы? Мне не больно! (Ой, как),
Значит, заслужила «двойку».
Снова я, увы и ах
Вспомнила про эфтот страх.

-Дело к утру, «милый» Критик,
Мне уже не до политик,
А, пора б уже и Вам,
Убираться по домам.


-Где Вы? Спите? Нет ответа.
Жаль, закончилась беседа,
Вот, и я закончу эфто,
В смысле, труд свой. До рассвета

Расписалась со всей дури,
Что ж мне делать, бабе-дуре?!
Мне, куда уж, в поэтессы?
И какие, к бесу, пьесы?!

В замуж! В глушь! В деревню! К тетке!
В тапки! В теплые колготки!
В быт простой, где банки-склянки,
Хороводы и полянки!

И - корову наудачу,
 может здесь не напортачу?
Не взыщите, если что,
Я исправлюсь  лет за… сто!