Не всё проходит словно с яблонь белый дым,
Мы забываем, что всё в мире бренно.
И мы, беспечно, что имеем – не храним.
Себя растрачивая медленно, но верно.
Не замечаем, как завяз наш ноготок,
Затем другой. И вот уж с головою
Мы погружаемся в сумбурных дней поток,
Уже не видим небо над собою.
Корпим в трудах, бессмысленных порой,
Не замечая, что теряем счёт годам.
И копим впрок мы, жертвуя собой,
Но этот прок опять, увы, не нам.
Не лучше было б всё ж притормозиться
И груз ненужный с плеч усталых скинуть?
Замедлить жизни бег, определиться,
Куда шагнуть, чтоб не попасть в трясину.
Но чаще мы летим на света лучик,
Туда, где брезжит мутный огонёк.
Как мотылки, толпой сбиваясь в кучи.
Не каждый свои крылья уберёг.
А я могу лететь куда угодно,
Упрямо забираясь в облака,
Пичужкой малой, но уже свободной.
Я не хочу быть в роли мотылька.
Мотыльки
© Copyright: Борис Синицкий, 2009
Свидетельство о публикации №109040106939
Свидетельство о публикации №109040106939
Рецензии
Не всё проходит словно с яблонь белый дым,
Мы забываем, что всё в мире бренно.
--------------------------------------
http://www.stihi.ru/2010/08/03/2636
Ирина Рудзите1 15.02.2015 20:52 • Заявить о нарушении
Мы забываем, что всё в мире бренно.
--------------------------------------
http://www.stihi.ru/2010/08/03/2636
Ирина Рудзите1 15.02.2015 20:52 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 9 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.