Забытый мотив

                Слушая Б.Окуджаву

Из пестрого ситчика платье...
                Наверно, истлело...
Не годы прошли, не века,
                просто - жизнь пролетела.
Забытым мотивом заезженной
                старой пластинки
Сквозь время опять ясный полдень
                из детства возникнет.
Качели качнутся - вперед,
                как летящая птица,
И в зеркале тонкой руки
                силуэт отразится.
Бездонная глубь под ресницами -
                омут зеленый,
И каждый сентябрь - в желто-красных
                объятиях клена
Мелькнет за окном, чтоб опять
                и опять повториться.
Но глупый мальчишка, что ждал за углом -
                только снится...

Считали прыжки на скакалке,
                и "классы" считали,
Как мел на доске - уходящие даты стирали.
Рукой торопливой
                толкали, толкали качели,
Как будто навеки остаться
                в том полдне хотели.
Осыпались цветом сиреневым
                детство и юность.
И молодость следом прошла -
                и назад не вернулась.
Затоптаны клетки цветного мелка на асфальте.
И книжка со "шпорой" осталась
                лежать в старой парте.
Другие глаза снова ласково смотрят украдкой.
Другою рукой вся исписана
                в книге закладка.
Заветные буквы в тетрадке -
                останутся тайной,
А письма из прошлого - просто
                бумажкой случайной...