Закончились пьесы в нашем театре,
сожженными листьями падает снег.
Бездонными строчками склеится врятли
разбитый на части, но человек.
И кресла пустеют, и запахи роз,
упавших на сцену каплями крови,
и я здесь один, без терпких слез
терзаюсь упрямой сердечною болью...
Пустые театры, бедонные лужи,
я вечный поэт ваших сорванных пьес!
Проснусь я на утро, похмельною стужей
вползет в мое сердце твой маленький бес.
Е. П
© Copyright: Максим Никольский, 2009
Свидетельство о публикации №109040105942
Свидетельство о публикации №109040105942
Рецензии
