Моя страна – ты любишь мертвецов,
А я живой и сочиняю песни.
Я – современник племени дельцов,
И постоянно продаюсь на сцене.
Я продаюсь, я гибну каждый раз,
Когда огнём влюблённости пылаю.
И завтра не хочу, хочу сейчас,
Иль даром – Родиною называю.
"Поэт в России больше, чем поэт",
Но слово ценят чаще после смерти.
В наследство для потомков дашь ответ;
Зачем творцу готовила ты тернии?
Без почестей, без премий, без наград,
Стихосложенье – вызов серым будням.
Поэт творит и этим он богат,
Ещё богаче, когда нужен людям.
И тихий глас – услышит ли страна,
И закуёт его на пьедестале?
И если «Да», - рассудит нас война,
Я не возьму посмертные медали.
Пощёчины творениям моим,
Они рождались в боле и тревоге.
Как хочется, ещё пока живым,
Увидеть их сиянье на дороге.
Моя страна - ты любишь мертвецов
© Copyright: Геннадий Тахтабаев, 2009
Свидетельство о публикации №109040105934
Свидетельство о публикации №109040105934
Рецензии