Художник
У него всегда были пестрые руки и мельтешащие кошки.
Он по утрам варил кофе, в проржавленной медной турке,
А на закате по стенам писал что-то на штукатурке.
Теперь он часто приходит в гости, зовет посмотреть на море.
Он как-то безвольно просит. Как будто в голосе горе.
Я знаю, тут где-то в квартале живет молодой художник,
У него теперь серые кисти и такие же серые кошки.
Художник рисует осень, ходит в поеденом молью пальто.
В висках художника проседь.
И в море что-то уже не то.
Свидетельство о публикации №109040105802