Тормоз, или 1-е апреля

Сегодня я не верю миру.
Во всём мерещится подвох.
Не покидаю я квартиру,
чтоб не попасть в переполох.

Всего лишь день прожить без смеха,
всего лишь сутки на чеку,
вот будет к завтрему потеха,
когда прибавится в полку,

в строю «просевших» на мякине,
в ряду попавших «на крючок»,
когда у всех «белеют» спины,
а «гвоздь программы» – дурачок.

Но, парадокс, сижу в окопе
(психологический этюд):
кого бы мне оставить в жо..,
кому устроить «Страшный Суд»?

Нет, всё же выйду на охоту,
капканы выставить пора,
ужель «крутому» «Дон Кихоту»
не подчинится та игра?

Поёт предательская жила,
готова выпрыгнуть змеёй,
ну, надо ж, как меня пробило,
как сладко стать на миг свиньёй!

Тому я сделаю вот это,
с тем я проделаю вот то,
простите дерзкого «поэта»
за колдовское «шапито».

И чем их больше, тем ехидней
придумок хитрых балаган,
уже и главного не видно,
к чему день этот всем нам дан.

И так бессовестно увлёкся
своею подлою игрой,
что как в финал плохого бокса
сам поплатился головой.

Меня …друзья опередили,
хотя морально был готов,
на ровном месте обшутили –
я в президентах дураков!

Ну, ничего, «ещё не вечер»,
и через год возьму реванш,
уж чую жар ответной сечи,
и неминуемый карт-бланш.

Мораль стиха проста как грабли –
хотелось масла, вышел шиш:
шути с добром, шути без сабли,
и в дураки не угодишь.