По комьям кладбищенской глины,
вдыхая распад сладковатый,
ступаю, шатаясь повинно…
И дело не в страхе расплаты,
и дело не в вере, что всё же
мне будет дарована Вера,
с которой – морозом по коже,
с которой (О, высшая мера!)
сползёт всё наносное, горько
вошедшее в память и тело,
как месиво марта с пригорка
сползая, как после расстрела,
по стенке в своём полосатом,
вернее в казённом, холстинном,
сползает родное когда-то
кому-то… Да, тело!
Повинно
ступаю по комьям по этим
лишь в силу щемящего чувства,
что лучших, чем я, нет на свете –
не тешусь судьбой златоуста.
Им жизни горячей хватало,
и жили они неподкупно,
их первыми смерть похватала –
удобней хватать то, что крупно…
Одно утешает:
не в силе
мы знать, что и как, досконально.
Повинно склоняюсь к могиле –
надёжно,
хотя и банально.
По комьям кладбищенской глины...
© Copyright: Василий Муратовский, 2009
Свидетельство о публикации №109040104049
Свидетельство о публикации №109040104049
Рецензии