Самый первый стих- Поэту

Ты сочинял, корпел, творил годами,
А я прочла всю жизнь твою за час,
Все о тебе мне в миг понятно стало
И за перо рука моя взялась.

Душа так сильно потянулась к словам,
К рифмованым размерянным слогам,
По борту судно жизни развернулось
И взяло курс к ветиеватым берегам.

Проснувшись, сердце запросило монолога-
И вдохновение пришло, а с ним и чувство слога.
Сложились в миг волнения мысли в строчки,
Слетелись музы, нимфы, ангелочки,

И полночь вдруг кончается рассветом,
А я остановиться не могу,
Я даже не могу поверить в это –
Мне хочется писать! Да что там, я уже пишу!

И вот уже ростки моих работ восходят на неблагодатной ниве:
Мне хочется красиво прописать в виньеточном давно забытом стиле
Нетленных манускриптов эпилог, учить других:
«Вам не понять, Вы не любили!»,

Волшебных слов продолжить Шекспировскую нить,
О суете миров, о смысле жизни, о знаменитом «Быть или не быть»;
Пройтись по Гумилеву с Вознесенским
И их своею рифмой затенять;
Писать подобно Пушкина поэме;
На миг у Лермонтова лавры отобрать;
Принадлежать к Есенинской богеме,
Писать стихи и в одиночку выпивать;

Словами чувства, слезы, мысли читателям передавать
И душ возвышенно наивных завлекать, губить, (менять);
Затмить Высоцкого, Сервантеса и Бернса,
Данте, Гетте, Тютчева и Томпса,
Но под рукой усталой чахло,
Амбицией громоздкою звеня,
Все искушения меня влекут напрасно
И остаюсь к ним равнодушна я.

Я знаю мне не быть поэтом:
Я не могу по крохам вдохновенье собирать,
И для меня труднее в жизни нету найти того,
Кто искренне хотел бы мои потуги прочитать.

Но как же все-таки чудесно,
Что мы могли друг друга вдохновлять,
И посвящать стихи друзьям знакомым с детства,
И жизнь их к лучшему пытаться поменять.

Тебе я очень благодарна за пару мной написанных страниц
И что из под руки очерственнелой родился никакой, но все же стих.