В сотый раз сижу над чистой"целлюлозой"
Клеток лишь квадраты и "поля"
Красной линеей отчерчены для прозы
Мне же все равно,пишу с ноля.
Все пытаюсь рифмовать сомненья
Для чего?ответит кто нибудь?
Может,просто мне нужно боренье
С временем со скукой,как нибудь?
Вот бы гениальности хоть йоту
Иль таланта не большую часть
Я скопил тогда бы на Тойоту
В крайнем случае не смог бы так упасть.
Но,как говорится,кто не падал
Знать не может радости цену.
От подъема,как извесный Дедал,
Крылья прицепивший за спину.
Все пройдет-слова извесной песни
Срок и жизнь,мы тлеем и горим.
Хоть сидим но не стоим на месте
Любим,верим,ненавидим и творим.
Так творим,что может и не нужно
Так творим,что может это-стыд
Так творим как можем,безнадежно.
Так творим душой и сердцем-взрыд...
В сотый раз...
© Copyright: Павел Цибулько Утицкий, 2009
Свидетельство о публикации №109033100963
Свидетельство о публикации №109033100963
Рецензии
Поразительно) У меня есть стихо с таким же названием)
А ваше - такое милейшее))) Ну в смысле - умиляет своей строгостью и нарочитой жесткостью))) Эдакий марш) Даже марш-бросок) На выживание)
С уважением,
Эсмеральдинка 21.05.2009 01:10 • Заявить о нарушении
А ваше - такое милейшее))) Ну в смысле - умиляет своей строгостью и нарочитой жесткостью))) Эдакий марш) Даже марш-бросок) На выживание)
С уважением,
Эсмеральдинка 21.05.2009 01:10 • Заявить о нарушении