плохо когда нет молотка - разбить. ся

я молчу. со мной в хрустальном трамвае
 едет женщина с попыткой сорваться
с последних рельс лет своих и полюбить –
кого-то грубее чем юбки и стрижки,
не претворяясь больше мужчиной,
страдающим книжно и драматично
по той, что никогда в озеро рук её/его
не упадёт. не говоря уже о постеле.
отворачиваюсь в окно. окна нет. середина недели....

нет, эта женщина не может писаться с заглавной
ведь она носит бархат и укороченный боб
она трёт влажный лоб,
скучающий по поцелуям – но вместо
нежности в ней кипит чуткий дикарь – так она говорит –
и когда к ней подходит Он за огнём –
она лишь даёт прикурить и перчатки кладёт на соседнее место.

тошно. пытаюсь дышать.
 как кино летят вязкие кадры
как он ел с моих губ помаду,
на «поздно» шептал – «да ладно»....
и пел, не боясь слажать....и кричал, не боясь охрипнуть –
а мне бы тоже так крикнуть
я так устала молчать.

еду в хрустальном трамвае. женщина озабоченно
ушей трогает мочки.
серебро тяжёлыми каплями
смотрит на меня пальцами
твоими – что пули плавили
во мне.
вывихи правили,
считая вниз по спине
оставшиеся дни до вечности
позвонками.
подводные встреченные
рыбы
плакали млечными слезами –
я небезупречная хотела бы посмотреть однажды
на мир твоими глазами....