Сплету из грусти слов своих венок

Сплету из грусти слов своих венок,
Летящую симфонию ландшафта,
Ее изгибом будут наслаждаться
И проклинать меня… За что?
За смысл несоединенных этажей беды!
Какой-то ропот ветхо-запоздалый
Украдкой-слежкой манит мои сны
И окружает их загадкой…
Не помню… Что язычество велит?
Сливаться в оптимизме Арлекино
Иль быть хранимым жизнью плача, как Пьеро?
Не помню… Что главней, а что мне суждено
Безжертвенной чертою… Фарт и пыл!
Моих владений перестройка, декораций
Остывшая молва и едкий аромат
Наедине с безукоризненным узлом
Немыслимо-высоких отражений
Иль длительный покой щадящих дум?..
Не дай пропасть в лавине мудрецов
И в шлейфе рукодельных изречений,
Молитвенный удел, сраженья масть,
Какой-то незамеченный могильник,
И червь, объявший душу… За чертой
Твоих сердебиений… Можно громче?
Кромсающими днями созерцанья,
Не вымолить, в тунику облачившись,
Синхронности побед и очертаний…
И кочевать в прострациях космических невзгод
Из поколенья в поколенье, той же кармой
Измученных озер… Дожди идут
Для очищенья талого заката моих следов…
Я так хочу увидеть взлет полей –
Звенящую струну плеядных танцев,
Струящийся сезон вневременных пространств,
И трасс перцовых пыль в глаза, и чтобы
Прохожий первый, на тебя похожий
Меня поцеловал…