Мой дом

Не туман глаза мне жжет, туманище, всё здесь быль, отыгранная драма. Старый дом, мой кров, моё пристанище, это здесь жила когда-то мама.
Горькие седые подоконники, старая заплаканная рама. Смотрят вслед с упрёком, как покойники, в килотоннах будничного спама.
Выбитыми окон катарактами, наблюдает хмуро без улыбки. Он и Я. Седыми артефактами, вдоль годов бредём к финальной пытке.
Средь людства - по жизни одинокие, в пене волн, но с пересохшей глоткой. На ногах, но словно бы безногие, и спасенье в песнях с горькой водкой.
Сколько стран исхожено, изведано, сколько сердце вытерпело боли. Лишь оно земле ещё не предано, день, и ночь меня о чём-то молит.
О покое просит без страдания, о минутах редких без надрыва. Тщетно в строках ищет оправдания, в злых волнах душевного нарыва.
Нет прощенья бросившим и брошенным, и для них закрыты двери храма. Их прощенье тленом запорошено, в нём вольна наверно только мама.