На смерть поэта

Умрет поэт, поплачут и зароют.
Ну, помянут его за упокой,
поставят монумент, цветы возложат,
в граните выдолбят слова, мол был такой.

Трудился, жил в своих заботах,
писал стихи, любил ее одну,
ей донести пытался в своих строках,
что в двадцать три – умру, умру, умру.

Она не верила, шутила, хохотала,
твердила это чушь и это бред,
всерьез стихи, да и его не принимала,
ну, пишет дурачок, все ж меньше вред.

А он писал пророчества трактаты,
все ей пытался что-то доказать,
расходуя энергии запасы,
чтоб в мир души своей ее вписать,

Где были ссоры и непониманье,
что возникали между ними вновь и вновь,
где были боль, разлука и страданье,
где были верность, чувства и любовь.

Где каждый день подобно мясорубке,
пытался чувства их перемолоть,
убив все лучшее, закрыв в квартирной будке,
чтобы друг друга пожирали они плоть.

Чтоб склоки доступ к кислороду им закрыли,
чтоб разошлись они по разным сторонам,
чтоб о совместной жизни позабыли
алкоголичка и художник-наркоман.

Но время шло, невзгоды позабылись,
вновь в отношениях гармония царит,
плевки, в лицо и душу прекратились,
сама судьба, им вместе быть велит.

Жизнь начинается у них, как с первой встречи,
когда пылал огонь страстей в сердцах,
когда смеялись, словно маленькие дети,
когда влюбленными летали в облаках.

Но словно гром ударил с небосвода,
и ей опять же на него плевать,
умер поэт, закрылась крышка гроба,
она же, так и не смогла, его понять.