И, вроде, проще сгореть-расплавиться: ведь Бог – не выдаст, свинья – не съест; но со всей этой любовью справиться у меня не получится – вот те крест. Бегу от серости и от сырости, кашляю в кулачок по утрам, камни за щеку – учусь грассировать, а то ведь акцент же – и стыд, и срам. Иду по улице, что так обманчиво сияет снегом – аж режет глаз! Иду грехи к ней свои замалчивать – выдумывать правду посредством фраз; а после – скатившись до безыскусного, особо отчаянного вранья – я слышу мелодию Бога грустную; он с укором щурится на меня... Я не умею краснеть и каяться, я – мальчик, брошенный со звезды, но, черт возьми, речь моя спотыкается, и трудно выдохнуть, как от езды по ухабам высоким Рассеи-матушки; и, если уж честно - устал болтать. Уеду за город, и в бездомной ракушке буду бессмысленно зимовать…
29.01.2007
Проба пера
© Copyright: Алекс Микеров, 2009
Свидетельство о публикации №109033101971
Свидетельство о публикации №109033101971
Рецензии