Слепой художник

Возможность жить в желаниях творит шедевры. Шедевр – оправданная глупость. Как глупо быть слепым, как гениально видеть только свой – столь настоящий, поистине живой и столь прекрасный мир.
Растрёпанный в остатках воздуха холодный страх (ведь темнота обитель страха) становится приятным. Ты был рождён, в способности не видеть, но получил всевышний дар – творить. Не голубое небо, ни солнца злат насыщенный, ни белизна зимы, ни грязь с глубоким проявленьем возрожденья, ни серость за окном тревожной осени не трогают воображение твоё. Оно первично – идеально, чтоб видеть то, что нам, всем людям, не дано. Ты сам преображаешь вещи, лишь зная суть этих вещей, и этим ты подчёркиваешь первозданность своих мыслей. Доказывать, что мы являемся Вселенной частью бессмысленно, ведь у слепых она своя.
Пронизывая мозг лишь ароматами прелюдий, ты красками размазываешь пустоту. Не видя, стрелок на часах, тебя не трогает худое время, и ты не трогаешь его. Ты постоянно спишь, ведь общество не предлагает тебе принципы – принципы жить так, как все живут. И представление твоё о жизни не простое, оно как бесконечность полотна ночного, набитое зеркальным светом звёзд. Цвета твои имеют свой окрас, и никогда ты не поймёшь, что ошибался. Квадрат идей твоих всегда будет овалом, хотя овал ты тоже не увидишь. Но что с того, когда ты зряч и наделён свободой, когда мы, застрявшие во лжи, не можем лицезреть своим твореньем, как делаешь это ты.
 Увы, но никогда не станешь обостряющим звеном среди толпы. Ты никогда не сможешь быть как все. Твой взгляд всегда будет твердить мечты, твои мечты всегда будут красивы. Ведь ты…

Слепой художник

Холст пуст, и кисть суха…
Художник слеп. Его рука
Не воплотит талант идеи.
Жизнь сложно обмануть…
Темно. Но для него всегда
Была приятной темнота.
В ней находил он лучи веры,
Что сможет на закат взглянуть…
Окинуть взор на пудру неба,
Сидя на бежевом песке.
Ресницами, касаясь ветра,
Быть от мечты на волоске.
Разбрасывая лепестки ромашек
На гладь прозрачную воды,
Хмелить улыбкой воздух сладкий,
Осуществляя тем мечты.
В хрустальном звоне видеть капли
Смешного, летнего дождя –
Стирая с щёк кривые раны,
Смотреть как тают облака.
И радоваться миру с миром,
Смотря на краски ярких дней…
Слепой художник, нарисуй мне
Нежность шипов, на ней росу,
Стекающую в пруд желаний…
И вот тогда я полюблю…