Помешательство

Ей за 30 слегка, как говорит любая женщина после сорока.
Умеет готовить, любит читать и не замечать меня, нервно молчать.
Выглядит максимум на тот возраст, который я ей приписала вначале,
В начале своих истерик и безвозвратно пришедшей ночной печали.
В начале  неожиданий от неё никаких знаков, приветствий.
В начале всех моих пропускных безстихийных бедствий.
Умеет слушать, но большего всего по кому-то скучать,
Ставить на мне безденежную печать.
А ведь явно не по мне, и не по таким как я.
Хотя не знакома с понятием дом, семья.
Интеллигентная барышня, в бога верит, умело колется
Своими шуточками, меня доводит, и жутко хочется
Схватить её за волосы…и отпустить в изнеможении.
Прочувствовав, как сердце перешло в позу скольжения.
Кто таких создает, лепит из белой  глины,
Вдыхает в них извечный аромат беспечности и рябины.
Целует их в обе щеки, в глазах подрисовывает печаль,
На плечи закидывает, будто объятия, шаль.
Скучаю, Солнце моё ясное, под светом монитора гну спину,
В слова вкладываю тебя, милая, делю на половину.
Чтобы завтра не вгрызаться зубами, не кричать от ужаса, не реветь.
А просто смотреть на тебя, смотреть, смотреть и смотреть…