В дневник
Моего почерка полигон,
Его тренировочный склон,
Моей руки.
Что есть листки?
Скомканный стих под столом,
Вечности честь на том,
Они хрупки.
Что есть листки?
Рождение искусства мной,
Осыпятся пеплом, трухой,
Крошение известки.
Что ж есть листки?
Они страшно хрупки,
Будто камень известки,
А от моей руки -
Лишь листки.
29.03.09. Вечер, Свирь.
Свидетельство о публикации №109033004476