Синей дымкой окутан город.
На работу спешат прохожие,
Так разительно непохожие,
Что подумаешь: сырость и холод.
Соревнуясь средь будней Создателя,
Рассыпаются в сладостной лести,
Не страшатся сетей обывателя,
Не страдают от тянущей мести.
Разыграет свой жребий Создатель,
Натолкнет на путь правый живущих,
Или громом обрушит, каратель,
Гнев на праздные песни поющих.
Что случится с судьбой человечества?
Сей вопрос застывает в пространстве...
Безнадега не в стиле Отечества,
Смысл жизни не в вечном мытарстве.
21 ноября 2003
Дума
© Copyright: Рябкова Мария, 2009
Свидетельство о публикации №109033002616
Свидетельство о публикации №109033002616
Рецензии
