Братцы, мне б стихов хороших

Братцы, мне б стихов хороших,
Что б читать, не прочитать. —
Я б навеки с этой рожей
Распрощался, твою мать!

Я б сидел в обнимку с ними,
Позабыв про сон, еду.
Я б плевал на паутину,
На ненастье, на беду.

Я уже шерстил и книги,
Полки, диски, интернет.
Всех поэтов высшей лиги
Прошерстил, — а толку нет.

Пред Пушкиным, как воск я.
Таю. Да. Есенин мил.
Наизусть всего Высоцкого
Выслушал и выучил.

Посетил и чат, и форум, —
Всё облазил. — Не нашёл.
Сердце ноет, просит. — В пору 
Музу дёргать за подол.

Кто расскажет из поэтов
Мне о буднях без прикрас?
Кто, средь тысячи ответов,
Коренной вопрос задаст?

Кто ребром его поставит? —
Не объехать, не пройти.
Рифму кто, как бритву правит,
Фальшь срезая на пути?

Что б меж строк душа застряла,
А ирония, — как клещ!
Что бы болью мысль пронзала, —
Возьмёшь в руки — маешь вещь!

Где найти таких мне, братцы?
Кто их видел? Кто читал?
Я измучался, признаться,
Сбил все ноги — так искал.

Пересёк пути-дороги
И акулам, и козлам.
Уж выходят жизни сроки, —
А стихов всё нет. Бедлам!

Вот и шлёпаю по "клаве",
Вот и горблюсь над столом,
Роюсь ночью в рифмы лаве,
Плавлю свой словесный лом…

. . .

А потом случилось чудо.
Кто мне это подсказал?
С си-ди-рома… Взял откуда?
Он без метки тут лежал!

Прочитал стихи-сомненья,
Что без авторства живут.
Лишь вначале подозрений
Пара слов — Высоцкий тут?

И пошла, попёрла вера,
Боль и сила вперекрут.
Летчик с совестью химерой
Бьется несколько минут.

Сорок первый. Вылет энный.
Впереди в развалах Брест.
Гул винта и трепет мерный
Рукоятки, прицел-крест.

Истребитель-ас героем:
В лобовую, в перехват,
Штопор до земли устроит, —
Ну, а тут — держи захват.

Он летел, упрятав норов,
Только пас и охранял,
Вёл девятку. — Бомбовоза,
Что б врага с землёй ровнял.

Он в прикрытье шёл по кругу,
Он всё видел и молчал.
Там внизу его старуха —
Мать, — там дом его стоял.

А девятка бомбовозов —
Не чужие, а свои,
Так утюжили без спроса, —
Стёрли всё, что есть с земли.

Он твердил: Так надо, надо, —
Сам своих в прицел ловя,
Пальцы спуск искали: Гады!
Что ж вы лупите зазря!

По сельпо, по хате, саду.
Там ведь дети, старики.
Он шептал: Так надо, надо…
Слеп от слёз, и рот в крови.

. . .

Он потом сказал комэску:
Я в атаку хоть сейчас, —
И добавил, в плоскость треснув, —
Но не знать! Как в этот раз…

4:41:44 30.03.2009