Искрящаяся река,
Застывшая на стекле,
Возможно, не глубока
Для этих прошедших лет,
Наполненных суетой,
И лёгким налётом сна.
Наверно, пройдёт лет сто,
Покуда придёт весна.
И в дебрях кристаллов льда,
Что намертво приросли,
Разбуженная, вода
Сольётся с душой земли.
Союз их, рождая жизнь,
Вернёт и тепло, и свет.
И трогательно нежны
Цветы создадут букет.
18.01.06
***
© Copyright: Ольга Исаева 2, 2009
Свидетельство о публикации №109033002280
Свидетельство о публикации №109033002280
Рецензии