*** ( вечернее, читая Цветаеву ) 27.03.09.
И дух мой окреп…
А может и нет…
Не выпечен, а сожжён…
Не переламываюсь, как хлеб,
А только с удара… Ножом…
Пусть не окреп…
Просто он стал
Странным… совсем иным…
И о него вдруг ломается сталь…
Он же… лишь стал… земным…
Просто усилился… Или окреп…
В холод и жар – булат…
Теперь он не крошится… будто хлеб…
С болью теперь он вжат
В мир этот… хладный… немой… как склеп…
Чьи боли во мне… лежат…
Недостих. Почти что о выпечке хлебо-булочных издел
© Copyright: Вячеслав Цыбулько, 2009
Свидетельство о публикации №109033002220
Свидетельство о публикации №109033002220
Рецензии