В сыром полумраке позднего вечера
Гулко стучат мои каблуки.
Редкий прохожий ныряет навстречу
В окнах, зашторенных, спят огоньки.
Спят тротуары, дремлют деревья,
Крон облысевших жёсткий остов.
Нежится город в объятьях Морфея,
Слышен лишь стук моих каблуков.
Лужица брызгает каплями в стороны.
Круглый голыш летит из - под ног.
Вроде бы руки и ноги оторваны;
Я их не чувствую, очень продрог.
Кружатся окна, погода не лучшая
Скрипы протезные душу гнетут.
А каблуки? Словно музыка худшая...
Тук,тук,тук тук, моё тело влекут.
Каблуки на протезах
© Copyright: Трошин Борис Александрович, 2009
Свидетельство о публикации №109033001585
Свидетельство о публикации №109033001585
Рецензии