Мечты о письменном столе

Мечтал я,
                строя этот дом:
«Пожить бы в мире безмятежном…»,
И, глядя из окна на лес,
Писать и размышлять о вечном.

Оставив море суеты,
Смирив гордыню, сверив планы,
Подальше от людской молвы,
Лежать,
             зализывая раны.

Следить за миром по ТВ,
И слушать о погоде сводки,
С соседом вспомнить о былом,
На ужин выпить рюмку водки.

Наутро по росе пройти,
Набраться новых ощущений,
Отбросить тягостные сны,
На сердце –
                никаких волнений.

И вновь творить, 
                хватило б сил,
Не зная отдыха и страха…

"Не может сердце быть пустым,
Ведь мысль, без страсти,
                словно вата.

Ты будешь сопереживать,
Все, что услышишь,
                отзовется
В твоих словах, твоих стихах,
Во всем,
              что творчеством зовется.

Ты возомнил, что стал творить?
Твое понятно заблужденье:
Когда срифмуешь пару строк,
На ум находит наважденье:

«Я все познал,
                я стал поэтом,
Открыты тайны мне души!»
Уже есть первые успехи,
И мозг твердит:
                «Пиши, пиши…»

О чем?
           О том, что пережито,
О том, что не успел сказать,
О той звезде, что ослепила,
И продолжает согревать.

О тех словах, что возбуждали,
О чувствах и бесстыдстве поз,
О многом, что тогда не знали,
Сложи слова из алых роз.

Свяжи события и даты,
Из городов, зеленых трав,
Из колоколен старых храмов,
Из тишины лесных дубрав.

Из перестука полустанков,
Из череды ушедших  лет,
Из счастья, неудач, страданий,
Из сладких “да” и горьких “нет”.

Из крика первенца родного,
Из теплоты дрожащих губ,
Из ветра, дождика косого,
Из верных глаз и добрых рук…»

Окно раскрыто,
                свежий воздух
Чуть охладил мои мечты,
А каждодневные заботы
Вернули на свои круги.

Меня приветствуют березки,
И солнца первые лучи,
Последний снег, с весной воюя,
Не хочет отдавать цветы.

Но сил уж нет,
                тепло нещадно
Терзает старый снежный ком,
И, словно,
                синие слезинки,
Цветы заполонили двор.

В их взгляде столько удивленья:
Не верят, что пришла весна,
Цветы-слезинки без названья,
Как знак удачи и добра.


Склонилась старая осина,
Давно ей надо на покой,
А ели –
              те набрались силы,
Устав бездельничать зимой.

Ручей в канаве,
                задыхаясь,
Костит меня на все лады,
Что в руки я не взял лопаты,
Не дав простора для воды.

За стеклами проснулись мухи,
Подставив солнышку бока,
Весь дом ожил от зимней скуки,
Лишь спит у печки кочерга.

Скрипит входная дверь натужно,
Пытаясь сохранить тепло,
Ей говорят:
                «Да, брось –
                не нужно!»,
Но суетится все равно.

А как же те мечты о вечном,
И вдохновенье  у окна?
Увы,
        одно воображенье:
Там и в помине нет …стола.