Боль

В бокале золотого коньяка,
Как будто янтаря кусок на дне –
Боль…
Цвет и благороден и глубок…
И выдержка, как видно, хороша…
И боли силуэт не различим...
В мерцании седого хрусталя,
От терпкого дрожанья по весне
Оконных сквозняков холодных рук,
Колеблется лишь язычок свечи…
Начало…
Одинокий сладкий март…
Зеркальной пустоты просторный зал…
Колонны… гулкий шаг моей весны,
Разбавленной ветрами до краев…
А за спиной бессчетный пыльный ряд
Воспоминаний, словно тусклых колб,
Немыслимых, как призрачные сны…
Ловящих света отблески во тьме…
Скупой алхимик так бы собирал
Бесценных зелий долгие ряды…
А здесь всего лишь вытяжка из грез,
Воспоминаний горьких темный яд…
И с каждой склянкой трепетная ночь
Вновь обретает призрак в свой гарем…
И жадно добавляет к темноте
Очередную пару чутких глаз,
И тихий шепот, влитый в общий хор
Прохладного дыхания теней…
Сон…
Тихое шептание весны
На тысячу прозрачных голосов,
Покровом легким призрачной тафты
Над жемчугом рассыпанных огней –
Там, за окном мой город, мой мираж…
И там моя любовь… мой сердца стон…
А то, что нынче за моей  спиной
Оставить стоит пыли и векам,
Назад не оборачиваясь впредь…
Пусть это будет рядом – забывать
Не мой удел, хранить балласт времен
Не так уж тяжело… и голоса
В ночи мне не внушают больше страх…
Я просто никогда не прикоснусь
К тому, что причиняло раньше
Боль…