Пишешь в стол.
Время от времени
Перекладываешь из ящика в ящик.
Чтобы никто не наткнулся,
Что-то раскапывая ненавязчиво.
Будто снова в тридцать седьмом,
Не подумать чего бы лишнего,
Ни фразы, ни слова, ни звука
Нельзя сказать.
Некому.
Всюду глаза.
И уже не герой кино,
А рваный набор кадров. Из трейлера.
Не находишь себя,
Когда кто-то в душе скребёт.
Похоже, ротвейлеры.
Выуживаешь из закоулков памяти
Минуты, секунды, фрагменты,
До мельчайших подробностей
Воспроизводишь моменты
Чего-то возвышенного и воздушного...
И исчезаешь из дома.
Серого. Скучного. Душного.
На улицах, в бегущих мимо прохожих,
На автобусных остановках,
На сайтах знакомств,
Пытаться найти хотя бы похожие
Черты лица.
Но находишь только чужое и хищное,
Не стоящее и выеденного яйца...
***
© Copyright: Игорь Клюкин, 2009
Свидетельство о публикации №109032905486
Свидетельство о публикации №109032905486
Рецензии